que cuanto más habla,
más se calla.
Una tristeza en los ojos
que arrastras con la delicadeza de un bals a medianoche.
Una piel fina
que aún erizándose rebelde
sigue siendo suave a mis manos;
unas piernas tan ciertas
que todos los caminos deberían terminar aquí.
Me he zambullido en tus ojos,
bañándome en esa luzque no alcanzas a ver nunca.
Y todos mis intentos de capturarla
han sido en vano.
Cuentas el humo cuando das una calada,
y siento que ese humose queda en nada
cuando lo sacas de ti.
Cómo te voy a decir
que sigues vestida cuando te desnudas,y que por eso es tan reto
como regalo
besarte.
Que te escapas a menudo de este mundo
y yo me conformo con imaginar
en qué estarás pensando.
Los campos de trigo
que sembraban los poetashan nacido en tu espalda.
Y como el invierno,
el tiempo dura una noche
y volvemos a nacer juntas cada día.
Y mientras todo se hace real,
mientras la estampida de desilusión arrasa la mañana,yo sigo perdiéndome en este sueño.
En cada semáforo me escapo unos segundos a la cama
donde el silencio es silencio.
Porque no necesitamos nada más,
no necesitamos nada menos.Un sol hecho luna
y la promesa de un siglo de besos por llegar
esperando en la puerta de atrás
a ser descubiertos.
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Metáforas reversibles.
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