MAÑANA DIRÁ

He andado esta calle
que se me hace río a contracorriente
si no vas a mi lado.
 

Y hoy el aire trae un lejano azul de primavera,

que atraviesa mis manos
y se aleja,
casi al mismo tiempo.
 

Hay portales cerrados

donde siempre hubo bienvenidas.
Y un centenar de risas escondidas
que gotean de los techos agujereados.

Suben los pájaros a volar alto,

y pareciera que me retan
a escaparme de aquí aún sin alas.
 

Pero resulta que este trozo de pesadilla,

que antes había sido sueño y soneto,
también me pide quedarme.
Y ya no sé si por ausencia o melancolía,
pero me he cansado de andar dando tumbos
y con rumbo
a ninguna parte.

Me sentaré aquí,
donde nuestros pies descalzos habían rozado las olas
(aún estando a quilómetros del mar).
Hoy prefiero perderme en esta tristeza,
y que mañana mis ojos decidan
si puedo seguir andando.

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Melancolías de telescopio.