ESTE AIRE QUE ES HOGAR DE PASO

Hoy el viento huele a ti,
y no es un viento cualquiera.
Sabe a sal,
a nostalgia,
a tierra,
a faro de madrugada.
A camino sin cunetas,
a hierro,
a madera.
A paz,
a guerra,
a cuerpos hechos enredadera
que no recuerda la raíz.
 
Y yo,
que apenas he logrado amanecer,
me atrinchero en esta brisa
que se ha hecho casa de improviso.
Te vuelvo a mirar
con los ojos hambrientos de tu luz,
y las manos secas de no tocarte.

Me abrigo en este aire,

que me atraviesa y me dispara,
y algo de mí se marcha
cuando deja de soplar.

 __________

Melancolías de telescopio.