que ahora te arañan cuando caen al suelo.
Abatidos,
resignados,
serenos.
Has coleccionado musas
y siempre tenías una buena excusa
para escribir.
Y te has dejado llevar por esas calles
de las que uno nunca vuelve siendo el mismo.
Si a caso
más pobre,
más vulnerable,
más triste.
¿De qué te van a servir
tantos versos vacíos?
¿Tantas camas mal hechas
mientras tú te deshaces por dentro?
Tu triunfo ha sido tu derrota,
qué irónica
puede resultar a veces la vida.
Tienes una colección de musas
y andas a manos llenas.
Y presumes tanto
que no te das cuenta
de lo tristes que suenan tus poemas.
Yo me quedo con mi musa
y anticipo,
que no tendré suficientes pasos en esta vida
para andarlos con ella.
____________
Metáforas reversibles.
No hay comentarios:
Publicar un comentario